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    塔格把短剑插在地上。左膝不疼了。

    “花。你还在吗？”

    白衣人的声音从根里传来，很轻。

    “在。在那些记忆中间。我碎了，但我还在。因为你们记得我。”

    塔格的右眼红了。“记得。不会忘。”

    白衣人在根里，在那些被放出来的记忆中间。它在看那些光点飞走，飞向柱子。

    “塔格。创始者的愧疚还了。伊甸的漏洞没了。”

    “没了就好。”

    “但还有别的漏洞。”

    塔格的短剑拔了出来。“什么漏洞？”

    “希望。创始者留在伊甸里的不只有愧疚，还有希望。希望完美的人，会造出新的伊甸。造不完。永远造不完。”

    塔格看着北边的方向。那里有东西。在动。不是壳，不是伊甸，是“新的”。新的东西从废墟里长出来。灰白色的，很小。但它会长。

    “那是什么？”

    怀特站起来，擦掉眼泪。“新的伊甸。创始者的希望。他希望有一个完美的世界，没有痛苦，没有失去，没有死亡。希望留在伊甸的身体里，在那些灰白色的光中。愧疚还了，希望还在。”

    “怎么灭？”

    “灭不掉。希望不是空的。希望是活的。只要有人想要完美，它就会长。”

    塔格把短剑从地上拔起来。“那就一直打。打到没人想要完美。”

    他向北边走去。左膝在疼，但他走。伊万背着铁砧跟在后面。铁砧碎了，碎片被根缠着，但巴顿的心火还在。在碎片里跳。

    “师父说，打。”

    托尔握着刀。“打。”

    雷蒙德举起矛。“打。”

    他们走到北边的废墟。那个灰白色的小东西在长。已经长到了膝盖高。它在呼吸，吸的时候，光往里面流；呼的时候，黑暗从里面涌出来。

    塔格站在它面前，短剑举起来。

    “你是什么？”

    小东西没有脸，但它在“看”。看得塔格后背发凉。

    “我是希望。创始者的希望。你们灭不掉我。”

    “灭不掉也要灭。”

    塔格的短剑砍了下去。剑刃上没有光，但剑刃上刻着智者的圈。圈在小东西身上炸开，冰蓝色的光把它包住了。它在圈里挣扎，灰白色的光从身体里涌出来，被根吸走了。但它没有碎。它还在长。长得更快了。

    “塔格。你的圈困不住希望。”怀特的声音在喊。

    伊万把铁砧碎片放在地上，巴顿的心火在跳。暗金色的光涌进圈里，圈亮了。小东西被光烫了，缩了一下。但又长了回来。

    “师父在烫它。”

    巴顿的心火跳了一下。那是他在说——烫不完。

    塔格蹲下来，看着那个小东西。它在长，从膝盖高长到腰高。它在变大。

    “花。你在吗？”

    白衣人的声音从根里传来。

    “在。我在看。”

    “怎么灭它？”

    白衣人沉默了很久。它在想，在想创始者留下的希望是什么。

    “希望是‘想要’。想要不疼，想要不哭，想要不死。你们不想要这些。你们想要疼，想要哭，想要死。你们不是它要找的人。”

    “它找谁？”

    “找那些想要完美的人。那些从林恩来、从北境来、从东境来、从西境来的人。那些跪在根边、想换的人。”

    塔格站起来，看着南边的方向。地平线上有人影。很多的人，排着队，向火种镇走来。他们听说了火种镇的根是温的，花会笑，被记住的人不会死。他们想要这些。想要不疼。

    “他们来了。”

    “让他们来。来了，就知道了。知道火种镇没有完美。只有活着。”

    那些人影越来越近。走在最前面的是一个老人，驼着背，拄着拐杖。他走到矮墙边，停下来。看着塔格。

    “塔格。我听说你们这里有根。根是温的。温的就不冷。”

    “进来。活着就不冷。”
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